Una dutxa al desert

Fa mesos que estic sol, vaig agafar una feina molt ben remunerada però amb unes quantes pegues. La primera i pitjor és estar completament sol, sense ningú amb qui poder parlar. La segona és estar en un desert erm, no us puc dir on és, però imagineu gel fins on arriba la vista, sense plantes, animals ni civilització. És un treball secret del govern i no puc contactar amb ningú, no tinc telèfon ni Internet; l’únic contacte és la Maria. Cada vespre es connecta mitjançant un programa especial i em posa al dia de totes les noticies del món.

La Maria va ser la persona que va fer la selecció de personal i em va escollir a mi. No la conec personalment, es va fer tot per Internet. Després de tres mesos des de que m’abandonessin aquí, ens em fet amics. Les xatejades cada dia anaven fent-se més llargues, al principi només m’explicava les noticies del dia i sobre tot, malgrat que a ella no li agradava gaire, les d’esports. Seguia amb molta cura la temporada del Barça, encara no sabia que seria el Barça de les sis copes. En fa gràcia la seva forma d’escriure, mai no posa accents, però cadascú té les seves manies. Poc a poc varem anar introduint aspectes més personals, ara, ja sabia que la seva alçada era de metre vuitanta, que tenia el cabell ros, que tenia 32 anys i que no tenia parella. Tot plegat, la feia una candidata perfecte als meus ulls, o si més no, als meus dits. Mai l’he vist.

Avui fa cent dies que vaig baixar de l’helicòpter i no he tornat a veure ningú des de les hores. Com cada vespre faig la trucada nerviós, esperant la seva resposta en forma de lletres. Però avui no contesta. M’amoïno, és la primera vegada que no respon a la trucada. Em quedo davant de l’ordinador una estona. Passat un quart d’hora, les paraules omplen la pantalla de l’ordinador. “Perdona la tardança, estava ensabonant-me a la dutxa”, aquella frase en va colpejar el cos, va entrar-me pels ulls, però de seguida un augment del penis va establir ràpidament l’associació d’idees. Li vaig respondre: “Te n’adones que fa cent dies que no veig un cos nu, i tu m’has donat una imatge del teu, tot ensabonat a la dutxa”. Va contestar amb un ninot somrient a la pantalla. “Què n’he de fer ara?, m’hauré de fer una palla a la teva salut”. “Per mi no et tallis” em va contestar. Després varem xatejar d’altres temes. Però al finalitzar la connexió. Vaig pensar en aquelles paraules. Endavant.

Em vaig tombar al llit tal i com vaig néixer. I me la vaig imaginar a la dutxa: l’aigua calenta lliscant entre els seus pits, generosos i amb el mugró dur, enfilat cap endavant, preparat per que jo fiqui la boca i el llepi amb la llengua, amb molta cura, amb molta paciència. Sense preses. Passant la mà per sota de la teta i acaronant-la amb delicadesa. Pujant a poc a poc, sense separar la boca del seu cos, fins arribar al coll mentre la petonejo, mig mossegant; i per fi, la meta: l’orella; tancar les dents al lòbul a l’hora que les meves mans dibuixen totes les corbes fins als malucs. Revolts espectaculars que omplen els buits de qualsevol desig, i llavors, ajuntar amb força els dos cossos, per que s’adoni del membre inflat que ensopega amb el seu melic. Li aixeco els braços i m’ofego en les seves tetes, entre la carn i l’aigua que ens mulla encara més. I vaig baixant pel seu ventre jugant amb els moviment de la llengua fins arribar als primers i curt pels de la vulva, tota preparada per rebre’m. I m’entretinc al clítoris, passejant de costat a costat mentre ella m’agafa dels cabells, deixant anar sospirs entretallats. La mà esquerra acaronant la cama fins al cul i la dreta pujant des del turmell per la part de darrera del genoll i de cop, desviant-la fins a la seva sexualitat per ficar l’índex, deixant-lo allà quiet. Treballant el plaer amb la llengua, assaborint el seu gust barrejat amb el del sabó que juga a ficar-se a tot arreu. Vaig escoltant les seves respiracions cada vegada més fortes i quan està apunt, empenyo el dit cor per l’altre forat, fins al fons, i la sento xisclar, i és en aquell moment que començo a moure la mà endavant i en darrera. Acosto la galta al seu engonal i miro amunt i veig i noto que està a punt. A les hores m’aixeco i li fico el membre al entrecuix mentre l’enlairo agafant-la pel cul. I la aixeco i l’abaixo, i la aixeco i l’abaixo notant el acoblament perfecte dels nostres cossos, i la miro als ulls i en mira als ulls, i les nostres boques es fonen en una morrejada que només es trenca al arribar al zenit. La baixo i en somriu. I aixeco les parpelles per tornar a la realitat. Al mig de la no res. En una habitació sense decoració i amb vuitanta dies per endavant per tornar a casa i potser, només potser, conèixer-la de veritat.

Ja ha passat un any des de que va acabar la feina, i sí, vaig coincidir amb aquella meravellosa persona que durant sis mesos em va fer companyia on line. Ara som parella de fet. Per bé que no es diu Maria, el seu nom és Marià. Encara manté la seva mania de no posar accents.

El Vérdum i la Maragda

Us haveu preguntat alguna vegada d’on ha sortit tanta sal. Aquesta Montanya que de Sallent és la més alta.

Vet aquí la història increïble i a la vegada certa de l’origen d’aquesta muntanya salada. Fa molt de temps, tant, que del Llobregat encara es bevia l’aigua i es menjaven els peixos, tant, que als pobles no hi havia ni escoles i, per tant els nens aprenien mentre ajudaven els pares. Aleshores, on avui està aquesta muntanya de sal que es veu de ben lluny, només hi havia terres de conreu, els pagesos plantaven ordi.

La Maragda era una nena petita que tenia els ulls del color del seu nom. Cada vespre s’acostava al camp a veure la posta de sol, li agradava estirar-se al voral i, enlluernant se amb els darrers raigs de sol reflectits a les espigues d’ordi, somiava que volava. Tancava els ulls i els anava obrint de tant en tant per assegurar-se que encara estava al terra.

Una tarda de primavera, la Maragda estava estirada damunt d’una catifa de margarides mentre imaginava que li havien sortit plomes i s’enlairava ben alt quan, de sobte, va deixar de notar l’escalfor del sol i un vent molt fort que s’aixecà de cop, el va fer venir un calfred. Ella continuava amb els ulls tancats perquè es pensava que un núvol havia tapat el sol. Però, en sentir un soroll semblant a una respiració molt forta, com quan posava la galta al nas del bou, li va fer obrir els ulls. Va cridar immediatament en veure un drac enorme davant seu. Era de molts verds i alt com el campanar del poble, tenia dues ales sense plomes i una cua de llangardaix amb la que es rascava el cap. La Maragda no havia vist mai un drac, estava espantada i plorava, estava tan esverada que no podia ni aixecar-se. El drac va acostar el cap fins a quedar molt a prop de la nena que xisclava.
- No em mengis –va demanar la Maragda- sóc molt petita i no et trauré la gana.
- Jojojojojo! –començar a riure el drac- i perquè t’hauria de menjar?
- No em vols menjar?
- I tant que no. Jo només menjo plàncton i peixos petits.
- Què és això?
El drac li va explicar el que era. Li explicà que vivia al fons del Mediterrani i que per menjar obria la boca i nedava, empassant-se l’aigua salada i tot el que trobava a dins. Van començar a xerrar molt animadament, el drac li explicava que tenia centenars d’anys perquè els dracs eren màgics i no envellien. La Maragda li explicava coses de casa i del poble.
- Jo sóc la Maragda i tinc cinc anys. Com et dius tu?
- Vérdum es el meu nom. Que feies amb els ulls tancats?
- M’agrada sentir l’aire i pensar que estic volant.
- Així dons. T’agradaria volar?
- I tant...
- Dons pujat al meu cap i agafat fort a les orelles.
La Maragda no s’ho va pensar dues vegades i va enfilar-se per damunt de la gola fins arribar al cap i va abraçar-se ben fort a una orella. En Vérdum es va ajupir i donant un salt prodigiós començar a volar cada vegada més alt, fins que la nena va veure com la seva casa era gairebé un puntet, després la va portar a sobrevolar Montserrat. Va passejar en drac fins que es va posar el sol. En acabar en Vérdum la tornar a deixar al mateix lloc.
- Què ens tornarem a veure?
- I tant maca, però has de prometrem que no li diràs a ningú. És el nostre secret.
- No ho diré mai.
Cada vespre es reunien al camp d’ordi i parlaven, jugaven i volaven plegats. Es van fer inseparables.

El drac sempre havia sigut així de gran, però la Maragda creixia any rera any, la nena petita es va convertir en una noieta i després en una dona molt maca, tots els joves de les contrades estaven embogits pels seus ulls verds. Ella li explicava al Vérdum que feia cada dia. Quan ja contava amb disset anys va començar a explicar-li que hi havia un noi que li agradava molt. Després d’un temps es van casar. La Maragda continuava anant cada vespre a veure el Vérdum i continuava apujant-se al seu cap per volar, només que ara, com que havia crescut, s’agafava amb una mà a cada orella. Ella continuava gaudint dels seus vols de capvespre. Una nit quan tornà a casa, el seu marit li va demanar d’on venia. Ella no volia explicar-li perquè li havia promès al drac, però ell va insistir, va dir: “que era el seu marit i li havia d’explicar”. Així que a contracor li va contar tota la història. El seu home no s’ho va creure, pensava que s’havia casat amb una noia tocada d’ala.
Tan mateix, com que la Maragda cada dia tornava tard, un dia va decidir de seguir-la d’amagat i va veure com en Vérdum baixava dels núvols per trobar-se amb ella, des del seu amagatall comprovà com es pujava a la bèstia i sortien volant tots dos junts. Ell es va espantar molt i va tornar corrent a casa. Quan va tornar la Maragda, la va tancar i no la va deixar sortir mai més sola i, mai al vespre.
En Vérdum, a l’endemà no va trobar la Maragda i es va pensar que potser estava malalta, altres vegades no havia vingut per aquest motiu, però en passar els dies sense aparèixer es va posar trist i va començar a plorar. Les llàgrimes d’un drac de mar són de sal, perquè al empassar-se l’aigua del mar es queda la sal a dins. Cada vespre tornava al camp d’ordi per trobar la Maragda, però no apareixia mai, ell s’enlairava i començava a volar en cercles per damunt plorant cada dia més. La sal s’anava acumulant i ens uns mesos ja no es podia conrear la terra, amb el temps les aigües es tornaren salades i el marit de la Maragda va tenir que anar-se’n a un altre lloc a trobar terres noves i, se’n va duu la Maragda molt lluny del Vérdum i mai més es van poder veure.
Els dracs, ja ho he dit, viuen per sempre. Fa centenars d’anys que el drac plora per la seva amiga. Així dons, als vespres, si mireu molt atentament per sobre de la muntanya de sal podreu veure un reflex de color verd. I de tant en tant escoltareu un soroll molt fort. No són trons, són els plays del Vérdum, que avui dia encara espera la Maragda.

Vuelve Dulce

Hace un tiempo escribi estas cuatro palabras para una gran amiga mía que volvió a su tierra, volvió a su Buenos Aires.

Aquí las pongo para todos aquellos emigrantes que salieron de su tierra y ganaron amigos en su lucha diaria.

Pero sobre todo para decirte a tí, Mónica, que te quiero mucho.

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EL BANCO

Los hombres en general somos muy simples y nos hace felices cosas muy tontas, en mi caso son las tardes de tranquilidad en la terraza. El piso donde vivo tiene dos terrazas, en una de ellas se encuentra mi lugar favorito. Mi banco. Es un banco normal, con dos laterales de hierro fundido unidos mediante una docena de listones, vaya, de esos que puedes comprar en cualquier gran superficie.

Cuando me siento abrumado, cansado, debo pensar o simplemente disfrutar del fin de jornada con una cervecita, salgo a la terraza y contemplo los huertos que bordean el Llobregat, como además es la última casa del pueblo no suele haber transito, así que la tranquilidad de la tarde sólo es rota por los vecinos que pasean las mascotas hasta el campo que nace justo después de mi casa. Como es un segundo piso, puedo observar desde lo alto cual Dios inquisitivo observando su creación. Debo decir que es en extremo relajante contemplar las montañas, el río y los vehículos que a lo lejos pasan veloces por la lejana autovía, antojándose seres de otro mundo con prisas ajenas a mi propósito.

Las lluvias ligeras acaparan toda mi atención desde tan prodigiosa y panorámica vista, incluso las fuertes si el viento no me tira encima el agua, es cierto que la magia del lugar se debe en parte al banco en el que coloco mis posaderas. No, no es que sea cómodo, ni un recuerdo nostálgico ni nada parecido. Cuando me hipotequé en el piso, lo primero que hice fue comprar y montar el banco. Aquella terraza, lo juro, fue pensada para un banco de jardín.

El paro me deja mucho tiempo para invertir en fantasías y la terraza toma su protagonismo por las tardes. No hace mucho, mi mujer salió a la terraza y se puso a observarme como desperdiciaba la última hora de la tarde viendo avanzar las nubes de oeste a este. Me dijo muy tranquilamente –este banco ha tenido tiempos mejores- después se encogió de hombros y volvió a adentrarse en los dominios de la televisión.

Dejé de mirar las nubes para desviar mi atención a mi querido banco, ciertamente hacía diez años que compramos el piso y el asiento ha estado siempre expuesto en la calle, acosado por el frio, el viento y las lluvias del prepirineo. Los laterales de fundición habían perdido bastante pintura y se veían partes oxidadas, los listones por su parte, estaban agrietados y secos. Así que me hice el propósito de reparar aquel maravilloso lugar de meditación.

Aprovechaba las mañanas en que mi mujer iba a trabajar para ponerme manos a la obra. Marqué y desmonté el banco. Comencé por los laterales metálicos; con papel de lija pulí toda la superficie y después las pinté con negro brillante. Las maderas fueron más entretenidas; primero lijé con papel de vidrio, después tapé y repasé con masilla, vuelta a pulir y por último, un barnizado de dos capas con sumo cariño. A la hora de montar compré todos los tornillos nuevos.

Estaba listo; con sus partes metálicas brillando al sol, con sus listones insinuando: siéntate, con sus dorados tornillos destacando entre las marrones maderas y los negros hierros. Esa misma tarde se lo enseñaría a mi mujer, pero de momento decidí ir a dar un paseo con el peque, un poco de ejercicio para hacer el reestreno como se merece, un poco cansado y con la cervecita bien fresca. Así que puse una jarra en el congelador y me llevé al niño a pasear con su moto eléctrica. Volvimos sobre las siete y media de la tarde, entramos a casa y encontré a mi mujer viendo la tele y con una extraña sonrisa.

- Hola- dijo alegremente -tengo una sorpresa para ti.

Entonces me arrastró hacia mi terraza y contemplé un horrible banco de plástico donde horas antes estaba parte de mi cordura. Atiné a balbucear.

- ¿Qué has hecho?.
- He encargado este banco nuevo y he hecho que se llevaran el viejo, – me dice con una sonrisa estúpida en la cara- es raro, pero los montadores quedaron extrañados de que quisiera tirar el viejo, ya ves tú, como si quisiera aquel destartalado banco para algo... ¡huy!, mira que tonto, si hasta llora de emoción.

LA CRISIS DE LOS CUARENTA

He entrado en una edad muy difícil para un hombre; cuarenta y uno, la edad clave, ahora debería ser un cuarentón centrado. Nada más lejos, desde el mismo día de mi cumple soy un cuarenteño, que si miramos el diccionario oficial de la calle se define como: dícese del varón de entre cuarenta y uno y cuarenta y nueve años, con edad mental comprendida entre los quince y los doce años.

Debo decir que es verdad, al llegar a este punto de mi vida pasó lo inesperado, quizás fuera esta inflexión en mi estado de ánimo, quizás influyó la llegada del verano, fuera como fuese la vista se me iba, sobre todo en la playa, donde las provocaciones eran más evidentes, esos colores reflejando la luz del sol, esas curvas tan bien definidas. Te embelesan la mirada, se apropian de tu corazón, parece que te dicen: adelante, piensa en ti.

Al final sucumbí a la tentación; sus redondeces tan conseguidas, su posado moderno que parece devolverte vitalidad…, tenía que hacerlo aunque sabía que no era debía. Me acerqué poco a poco, le pasé la vista de arriba abajo varias veces, no se inmutaba, permanecía a mi alcance, ¿me atrevería?. Lo hice, acaricié su cuerpo con suavidad para notar su tacto en mis manos, las recorrí por las curvas más sinuosas y deslicé la mano para que me abriera su interior. Se entregó totalmente; era muy joven, a estrenar, me sentía culpable pero continué, permanecí recostado mientras mis manos se deslizaban por todos sus recovecos.

Yo tenía experiencia pero mi mente no acababa de aceptar aquel destino, aun así me atreví a seguir, le toque el punto G y se abrió un mundo para mí, me dio las llaves de su corazón que se puso en marcha, ronroneando a mi alrededor, notando su cuerpo que vibraba de la excitación, haciendo de paso que el mío cerrara los ojos y notara sensaciones futuras en su compañía. Respiraba su aroma tan conocido que penetraba por mis fosas nasales incitándome, recordándome que yo era el primero, que nadie había osado aun, que era muy joven.

¿Fue culpa mía totalmente?, ¡claro que no!, al fin y al cabo soy un hombre, mi voluntad es débil, me mostró su interior con apenas asomarme, se vistió para mí, me provocaba y yo cedí a la tentación. Ocultándome de mi mujer volvía cada vez a su contacto; pero fue inútil, nos pilló juntos, no lo podía negar, estaba enganchado. Y la voz de mi mujer lo puso todo en su sitio.

- Te he dicho que no puedes comprarte el deportivo. Apaga el contacto y devuelve las llaves a la Guantera. El del concesionario me ha llamado la atención.

EL TOPO

Nunca hay tiempo para nada que no sea la rutina, aunque suena a excusa, y muy probablemente sea verdad, siempre me decía a mi mismo: el día que esté en paro acabaré la novela, me pondré en forma con un poco de ejercicio, sacaré del huerto hasta petróleo y no sé cuantas promesas más. Lo curioso de todo esto es que siempre he sido fiel a mi palabra, lo que puedo asegurar sin embargo, es que a mí, sí me falto a la palabra dada, después de trece años por fin saboreo los frutos del paro, cobro sin trabajar, y eso sin ser rico ni funcionario. Poco es lo que he hecho en tres meses de mamar de la teta del gobierno, bueno, con una excepción, al huerto si le he metido mano.

Veinte metros cuadrados de tierra, como el salón de un piso normalito, o tres cuartos de piso de los necesarios según el gobierno para las nuevas familias, o la mitad del cuarto de baño de cualquier vecino según los anunciantes de limpiadores de azulejos, que no sé en qué país viven.

Muchas horas de trabajo al sol, lo labré a conciencia, le saqué las malas hierbas, lo aplané, preparé los surcos y planté de todo: cebollas, lechugas, escarolas, habas, calabacines… ¡un primor!, todo regadito. Un dineral me costó cambiar la reja y hasta puse flores en la entrada, esplendoroso.

La primera sorpresa fue una planta de acelgas que estaba mustia cuando el día anterior decía cómeme, pensé que había enfermado y no le di mayor importancia. Al día siguiente, la que parecía enferma era su hermana y la primera se me quedó en la mano al cogerla, ¡no tenía raíces!. Topos.

A decir verdad, a mi las acelgas me la traen algo así como muy floja, siempre las he encontrado insípidas, además, ¡que carajo!, el campo está lleno, así que cuando me piden, sólo tengo que apartarme cien metros del camino y recoger todas las que quiera.

Lo que ocurrió, es que el maldito topo, después de cepillarse en tiempo record las acelgas le metió mano, en este caso hocico, a las escarolas y eso me tocó los…, bueno, que ya no me hacía gracia. Así que pedí consejo, porqué yo de mi trabajo lo que queráis, pero del huerto, como que no. El amigo Amadeo me dijo que regara, que no les gusta el agua, pues el agua no sé, pero de cebollas y escarolas no dejó ni una pasado quince días. Y yo venga regar, hasta que después de una regada donde el agua se iba toda por los agujeros me dije: o está nadando o ha puesto una alfarería con tanto barro, así que yo, todo ufano, sabiéndome más grande y fuerte que esa rata subterránea me adentré en mis dominios, o sea, en mi huerto.

Para mi sorpresa, el suelo cedió a mis pies hasta la altura aproximada de mis atributos, que por suerte y debido a la poca velocidad del hundimiento no quedaron a la francesa, es decir: rotos, batidos y escaldados. En ese instante me volví por unos momentos católico, por lo menos en recuerdo; recuerdo haber mencionado la virgen con adorno, a San Pedro y a San Apapurcio, mi favorito para estas ocasiones tan especiales.

Llegados a este punto, como ustedes entenderán ya era personal, porque, que te coma las plantas, pase, que vayas a recoger un ajo porro y descubras que el muy cabrito, perdón, que el muy topo se lo ha comido entero, que ha subido por el tallo hasta arriba, pase, pero tirarse toda la tarde del domingo limpiando el coche de barro, te da mucho tiempo para pensar en venganza.

Pensé en clavarle astillas, en asarlo a fuego lento, en ahorcarlo, hasta en meterle una bengala por el culo y encenderla, pero todas aquellas intenciones que me dibujaban una sonrisa maquiavélica, tenían una pequeña dificultad: pillarlo vivo.

Dada la complejidad de aprisionarlo, pasé a las enseñanzas de Pius Font i Quer, el cual indicaba que la Datura, conocida por estos lares como “Estramoni”, es mano de santo para los topos, la planta no les gusta a estos insaciables roedores, ¡y es verdad!, lo comprobé cuando las puse y crecieron hasta el metro de altura, efectivamente no les gusta, vaya, que no las tocó, ahora bien, las raíces de las habas y de los calabacines debía ser para él como “nouveau cuisine”, porqué no dejó ni el agujero.

Por las noches soñaba con el bicho que se reía de mí, en mi huerto, comiéndose mis lechugas que plantaba. Nada que hacer, estaba resignado como un Napoleón cualquiera a punto de firmar la rendición y asumir su retiro a la seguridad del asfalto, dejando la tierra a personas más avezadas en eso de sacar frutos a la madre naturaleza.

Así que ya sin escarolas, ni habas, ni calabacines, ni cebollas, ni dignidad y con mi autoestima por los suelos por el fracaso de mi último intento. El cual consistió en atrapar una serpiente verde y dejarla suelta en el huerto, pero este plan tenía un pequeño fallo, mi vecino de huerto y amigo Amadeo no soporta las bichas, así que en cuanto la vio, la bautizó con la azada y toda su fuerza…, descanse en paz. Como iba diciendo, decidí regar las cuatro lechugas, las tomateras y los pimientos con la esperanza que el topo las narices no le gustara el nuevo menú. Y última sorpresa, nadando entre el cauce del riego: el topo. ¡Joputa! Ya eres mío, pensé, o quizás lo gritara, es igual, todas aquellas pesadillas, todas aquellas plantas que dieron su vida, todas aquellas horas arrodillado sacando gramalla y giba, por fin tuvieron razón de ser: la venganza.

Cogí a la bestia con dos dedos por detrás, como se hace con los gatos, primera decepción, era pequeño como un ratón de esos blancos que crían los niños. A estas alturas, ya me había imaginado un topo-rata de tamaño “guinness” de los records, con dientes afilados y espuma en la boca, y en vez de eso, tenía ante las manos una versión del topo Gigio con ojos negritos, empapado y asustado, los grititos que emitía de ayuda me acabaron de robar el corazón, se acabó la venganza antes de comenzar.

Lo salvé de un colega de huerto que insistía en espachurrarlo contra el suelo a fin de que no pudiera hacer más la puñeta, lo llevé a casa, allí no se daba crédito, mi hija le hizo una foto porque era muy bonito, mi mujer: que parece mentira la que he liado por un animalito tan lindo y pequeño, esto último de pequeño remarcándolo y hundiéndome de paso en la miseria, y el niño pequeño cogiéndolo entre sus manos y acariciándolo como si de un Hámster cualquiera se tratara.

En fin, que tuve que ir con el niño a dejarlo libre en el campo cerca de casa, ante el disgusto del pequeño, que no entendía por qué no nos lo podíamos quedar. Después subí a casa y me reconforté pensando que no siempre gana el más grande ni el más fuerte, y dejemos lo del más inteligente porque aun no me he recuperado anímicamente, entonces es cuando volvió mi mujercita a la carga:

- ¿Qué? –me dijo- ¿Cómo lo has pillado?.
- En el riego –le contesté-.
- si que va a ser del riego, sí. -respondió ella mirándome-.

ROSA ROSITA

¡Hay Rosa Rosita!, que tengo triste el corazón.
I això?, no ho diguis, que sempre hi ha solució.
Pero es que yo estoy como el batallón que la mierda engulló.
Diguem el pesar del teu cor, i veuràs com trobarem en la amistat la claror.
Muchas penas me afligen y no encuentro el remedio para los sufrimientos.
Diguem dons, la primera que t’oprimeix la ànima i amb paraules, ¡l’enviaré a la mort!.
La academia no me gusta y no estudio con vigor, sólo bailo y bailo sin fin para los duendecillos verdes esquivos, que me miran escondidos entre las plantas y me ven feliz mientras danzo.
Et contaré l’historia de Maria i la seva cançó, també feia el que li agradava amb constància i alegria, i així va ser feliç.
¡Que bien Rosa Rosita!, con tenacidad la María a su alborozo se abandonó y la ilusión abrazó.
Com la Maria, tu també pots amb el teu art enlluernar.
Pero, ¡hay Rosa Rosita, ¿y mi corazón?.
¿Què tens amic al cor?, ¿potser no impulsa la sang a la resta del cos?.
Dejará de latir por un amor que una vez vi, y que no puedo encontrar por mucho rebuscar.
Bategarà sempre amb el record, igual que la lluna sempre surt sense atrapar el sol.
¿Y qué tiene que ver la Luna con este desamor?.
T’explicaré l’historia de la “Luna Lunita” que mai veu el sol.
¡Hay Rosa Rosita!, veo que mi tristeza no es la única y hasta mi satélite padece males del corazón.
El món, la lluna i fins i tot el sol, tenen penes d’amor. Tu, amic meu les superaràs amb el meu consol.
Gracias Rosa Rosita, aunque mi mejor amigo me escucha y no sabe de pasión, sólo mira sin ilusión.
¡Conta’m coses del teu amic!, ¿Qui és que no et contesta quan li obres el cor?.
Es un oso de peluche que siempre tuve en mi habitación, y triste es que de mi vida sea lo mejor.
¡No “pasa” res, amic meu!, jo no t’he parlat de la meva nineta estimada, que a les nits encara escolta la meva xerrada. I també de la Ramona i la seva cassola, que en vida i mort la va acompanyar.
Me dejas tranquilo, pues los loqueros pensaba visitar, pero aún no puedo descansar.
¿I Dons?, ¿encara més penes he de curar?.
¡Hay Rosa Rosita!, que soy yo quien lo hace mal.
¿Què fas, què embruta el teu esperit i no es pot rentar?.
La envidia es mi pecado y eso no se puede cambiar, tengo un conocido rico que todo lo que quiere le dan.
La vida et pot ensenyar, jo tenia una amiga que engolia bombons sense parar i mai els vaig poder tastar.
¿Y qué hiciste?, Rosa Rosita para matar el malestar.
Aquesta és la història de la favorita del mestre i els bombons màgics que a la seva amiga mai no em va donar.
¡Hay Rosa Rosita!, sólo una cosa me queda por dar, un beso por cada ciclo solar.
¿I a qui els donaràs?.
A mi amiga del corazón que sesenta ha visto acabar, que con cuentos que no son cuentos me fortalece el amor. Sólo temo que no la encuentre cuando la llame. ¡Hay Rosa Rosita!, ¿cómo te he de llamar para que me oigas?.
No més has de cridar: Homaneta verda ¿Que hi ets?...

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EL SETRILL

Qualsevol temps passat es millor. Aquesta afirmació no sempre és certa, tan mateix, un avi com jo només pot fer passar el temps recordant-se del ahir. Escolteu sis plau la meva història. Ja sé que teniu coses millors a fer, però que voleu, jo no en tinc de nets propis. Vaig néixer, si es pot dir així, fa un munt d’anys. Mon pare em va vendre per dos conills, tres dotzena d’ous i un pernil curat. Us ven asseguro que va ser un preu desorbitat. Però que he de dir, jo, era la nineta dels seus ulls. Recordo que va deixar anar una llàgrima quan se’n van emportar.

El Joan, va ser qui em va duu a casa seva. Volia un regal d’allò més maco per la Montserrat, la seva dona. Així que el dia del seu aniversari va entestar-se a fer el sopar. Unes torrades amb pernil. Quan la mestressa li va demanar l’oli per sucar la torrada, en comptes de la vella gerra de fang plena, em va treure a mi. El mateix Joan havia aixafat arbequines per omplir-me d’or líquid. Va ser el moment més emocionant de la meva existència. La Montserrat mai havia vist un setrill de vidre, tot i que n’havia sentit a parlar. Tan mateix, a les contrades, cap de les seves amistats, ni tan sols de les conegudes d’església, en tenia un com jo. Allò em convertia en poc menys que un tresor. L’endemà, la Montserrat es va dirigir cap el poble a comprar-me un plat d’argila. ¡Que en feia de goig!. Era un plat amb flors dibuixades amb molta cura. El Joan no és va enfadar, ven al contrari. Tot i que era una despesa supèrflua, la trobà ven encertada. Ell mateix va anar als boscos del est a agafar una mica de suro. Aquell mateix vespre em van engalanar amb un tap fet amb molta estima. Del mateix amor que se’n tenien la Montserrat i el Joan.

Sempre vaig conservar el mateix suro. Durant mols anys, cada vespre els acompanyava el sopar. Primer a tots dos sols. Desprès a la Maria, el Francesc i el Jordi, ses fills. En Joan va morir lluitant a la guerra del Francès, el seu cos va quedar al lloc. A partir de les hores, la Montserrat va vestir sempre de negre. Sempre callada, sempre malenconiosa. El Jordi va fer un petit cenotafi al darrere de la casa. A dintre van posar les pertinences més estimades del Joan. Entre elles la barretina de festa, la pipa i un ullal de porc senglar, que ell va matar quan era jove. El capellà del poble, al final d’un estira i arronsa, es va avenir a fer una missa de difunts a la casa. Es veu que no volia que fiquessin cap estri a dintre del taüt. Deia no sé que, de sacrilegi.

El cas, és que la Montserrat va tornar a somriure. Ningú sap, ni tan sols jo, si va ser per la missa o per la arribada dels primers nets. Fos com fos, va tornar a fer-se càrrec de la casa. Si més no, del que la seva jove la deixa fer. La Neus, era la muller del Francesc i era una dona dominant. Per la seva banda, la Montserrat la deixava fer. Era conscient que s’estimaven, i per ella, era el més important. Així que la ajudava a fer les feines de la casa, però sobre tot, feia d’àvia. Cada vespre sopava sola. Em reclamava i s’anava al darrera de la casa, de vegades per amanir un enciam, de vegades només per rajà oli a un bocí de pa. El Francesc, li va fer un cobert amb un petit foc a terra per que no agafés fred a l’hivern.

Era primavera. La Montserrat estava asseguda a sota del cobert. Va tombar-me al damunt de una llesca de pa torrat amb una forta olor d’all. Jo vaig deixar anar el fluid, com sempre. Va ficar-me al meu plat, el que em va comprar feia més de cinquanta anys. I es va quedar adormida, recolzada a la taula. Si més no, això creia. Al matí, el Francesc la va trobar. Tenia els ulls oberts. Em mirava. Una gota d’oli es va escapolir del galet. El Francesc ho va veure. És igual, ¿no creureu també vosaltres que un setrill és capaç de plorar?.

Ara el cenotafi, per fi, es una tomba. Jo faig companyia a la Montserrat. Em van ficar ple d’oli al costat d’un pa, que els cucs ràpidament van fer via. No penseu pas que es un lloc trist per acabar. Enteneu-me, ¿a qui no li agradaria terminar al costat de la persona que més l’ha estimat?.

EL ÚLTIMO DE LOS LACETANOS

En la capital de los Lacetanos(Cogulló, Sallent) sobre el 195 a. C.

Las manos acariciaban la hoja con delicadeza mientras sus ojos estaban fijos en un punto del firmamento, no observaba al enemigo aunque estaba de guardia en lo alto de la muralla. Sabía con la certeza de un oráculo que los romanos no atacarían hasta el amanecer, ya que las hogueras de sus posiciones más avanzadas ardían con una fuerza que lo presagiaba, ellas mismas por si solas hubieran ocultado cualquier ataque sorpresa. Una voz femenina le habló desde sus espaldas.

- Jamás hubiese creído que viviría para ver al gran Rubrio. Jefe de los Brianes. Descuidando la guardia en la proximidad del ataque de las águilas.
- He reconocido tus andares Tessia, veo que tu tampoco puedes dormir.
- Sólo tú, de entre todos los Lacetanos me llamas así. Sabes que con mi iniciación pasé a ser Querkessia, la guardiana de las piedras sagradas.
- Sí, sí, ya sé -contestó el guerrero- nuera de la gran madre, unida en hierogamia al Toro sagrado y todos esos títulos.
- Ni la presencia de la muerte van a mejorar tus modales. Es igual -dijo la sacerdotisa- dentro de poco todos estaremos en el gran juicio. Pero dime, que miras tan ensimismado.

El hombre, con la falcata apoyada en sus piernas entrecruzadas en el suelo y sin dejar de mirar al cielo, alzó la mano derecha hasta extenderla en toda su envergadura, dejando al descubierto un brazo extremadamente musculoso y lleno de viejas cicatrices, y desplegando el dedo índice de su puño cerrado, señaló una estrella más antigua que el mundo. La vista de la mujer siguió el dedo y descubrió lo que enseñaba.

- Comprendo, estás rezando a nuestro padre, la estrella perro.
- No exactamente -contestó el Ibero bajando el brazo y mirándola por primera vez- me preguntaba que cuando los romanos nos hayan exterminado, ¿quién les rezará?.
- Vaya Rubrio, me sorprendes. No pensé jamás que alguien como tú pudiera ser tan profundo, esta va a ser con diferencia la respuesta más difícil de mi vida.
- ¿Y bien?, cual es el veredicto.

Ella aguantaba la mirada del vigía que la contemplaba en todo su esplendor. Sus cuarenta años no la mostraban como una mujer cansada y lastimosa como era de esperar. Su devoción la exculpó de cualquier trabajo físico y en consecuencia su cuerpo era esbelto y agradable. A través de su túnica granate cogida por una fíbula se semimostraban sus pechos turgentes. Sabía que él la observaba con atención y cuidado para no perderse detalles, incluidos los gestos. Le sonrió y le contestó.

- Tu lo has dicho, veredicto es la palabra. Cuando los pueblos mueren, también lo hacen sus dioses, así que me temo que seremos los últimos en compadecer ante su juicio.
- Así pues, cuando muera, y mi espíritu y mi alma y mi cuerpo sigan caminos distintos, ¿no se reunirá mi alma con padre perro y madre tierra?.
- Los dioses no mueren y desaparecen. Más bien copulan con los dioses recién llegados, para así engendrar una nueva progenie y traspasar de esta manera su chispa divina a las nuevas generaciones.
- ¿Cómo, cómo?,¿Lo puedes explicar de manera más sencilla?
- Sí, los dioses son como putas que se arriman al falo más generoso para sobrevivir, y hasta en dejarse dar por el culo consienten con tal de lograrlo.
- Entonces –dijo el soldado riendo- los dioses necesitaran mucha grasa para el ano, si es cierto lo que dicen los romanos del tamaño del pene de su Júpiter.

Las risas de ambos subieron de tono hasta convertirse en carcajadas, y a los dos les llegó a saltar las lágrimas. El resto de centinelas los miraron intranquilos, pero después, como si de un bostezo en una noche de vela se tratara, se corrió la risa por la muralla y al cabo de un instante, todos los defensores se revolcaban de risa sin saber bien de que, pero descargando toda la tensión acumulada durante los días de asedio. Poco a poco fueron recobrando el aliento. Rubrio se levantó del suelo y se acercó a la sacerdotisa, soltó la espada curva que lo denotaba como líder y con la maestría que da los años abrió la fíbula y apartó la túnica, está se deslizó por la espalda de ella mientras el hombre y la mujer se fundían en uno. Hicieron el amor con la pasión de dos adolescentes, pero al mismo tiempo con la serenidad que proporciona la experiencia. Al amanecer se produjo el ataque de las legiones romanas.

Al término de la batalla el propio Marco Porcio Catón escribiría una misiva al Cesar, he aquí un parágrafo rescatado:

Poco antes de producirse el ataque, los defensores asediados durante días se rieron de las tropas que iban a ser su segura destrucción. Ello provocó en los legionarios el miedo más atroz que jamás recuerdo en un ataque, incluso los que se saben vencidos no sienten tal pánico. El resultado fue atroz. Los Lacetanos diezmaron nuestro ejército aunque la proporción era de 100 a 1, no sé si conquistaremos Ibéria, lo que sí sé es que se tardarán centurias.

La isla

En uno de mis viajes visité una isla muy oscura, todo era sombrío y apagado. La tristeza era la única habitante. Cuando regresé al continente pregunté a un viejo color azul, estaba ya ajado por el paso del tiempo. Me miró y asintió, señaló un asiento y dijo –te lo contaré-.

Has de saber que aquella isla era la preferida de los Dioses, el sol brillaba incesantemente, la lluvia generosa hacía que toda la tierra estuviera exuberante, los colores verdes de las hojas estaban siempre adornados de los rojos, naranjas, el blanco y todos los demás de las flores y frutos, las fuentes, los riachuelos y el mar disponían de toda la gama de azules, el Marrón de la madre tierra era el más apreciado, el Gris era el único color discordante, ese era el color de las rocas donde nada crecía y por eso era mirado con recelo por el resto de colores, aun así, él era feliz, estaba rodeado de todos aquellos a los que apreciaba. Cada mes se reunían y discutían sobre los cambios que debían producirse en la isla: que convenían lilas en la dehesa, pues plantaban semillas; que si en la playa del palmeral hacía falta una arena más blanca, pues hablaban con el mar para que arrastrara arena de otro lugar.

Todos los colores eran felices y el que más, el Gris. Era consciente que no se le apreciaba, porque donde estaba dominaba el color, el nordeste de la isla estaba presidida por un acantilado gris, la cima de la montaña también era gris, y el camino del bosque estaba cercado por grandes rocas grises, pero él no podía hacer nada, no podía cambiar el color de la piedra, a lo sumo, en invierno dejaba posarse la nieve en la montaña para que dominara el blanco, o permitía que algún pequeño arbusto aprovechara un poco de tierra transportada por el viento para que entre resquicios enraizara solitario.

Lápiz era como en todos los lugares la élite, pues es el primero, el principal, antes de pintar, Lápiz dibuja, al acabar la reunión es quien escribe el acta, y todos, todos, aprenden a escribir con lápices, ellos son muy urbanos y por eso no vivía en la isla, sólo se trasladaba el día de la asamblea. Un aciago día encontraron una mina de carboncillo, material que los lápices aprecian mucho, así que en la siguiente reunión lo comentaron, de inmediato, don Lápiz quiso comenzar la extracción del tan preciado material, a los colores les estuvo bien, porque Lápiz era muy inteligente y siempre participaba en las decisiones de la isla.

Enseguida llegó a la isla una máquina que trituraba el material y lo cargaba en barcos para llevárselo a la ciudad, la zona inmediata a la extracción quedó ennegrecida y los colores se apagaron, aquello alarmó a los colores que en la siguiente reunión informaron a don Lápiz de su preocupación, pero Lápiz les aseguró que al acabar se limpiaría todo y quedaría incluso mejor que antes. Gris, que era el más antiguo de los colores dijo que la isla no necesitaba el carboncillo y que sería mejor cerrar la mina, Ocre y Coral protestaron inmediatamente, como osaba ese desgraciado a poner en duda la honorabilidad de don Lápiz. Gris enmudeció.

Con el paso del tiempo, el polvo de carbón se fue extendiendo más, en la parte cercana a la máquina ya no se apreciaba ningún color, sólo el oscuro del carboncillo. Las brigadas de limpieza que debían venir no acababan de llegar, pero claro está, don Lápiz es un referente, si no habían venido, alguna razón poderosa los habría detenido, cuando llegó el día de la asamblea los colores estaban más preocupados que nunca y preguntaron a Lápiz por la limpieza, él los tranquilizó, estaban terminando un lindo parque en otra mina que ya estaba cerrada y estaban siendo agasajados por todos los colores que allí vivían, y claro, tardaban un poco más, los colores parecieron quedarse satisfechos por la explicación, pero entonces Gris pidió la palabra, todos miraron con desconfianza, una vez se hizo el silencio propuso parar la extracción hasta que llegaran los limpiadores, muchos colores se escandalizaron de que aquel feo color quisiera detener los planes de don Lápiz, con lo bueno que siempre había sido, Trigo, Cobre y Ámbar se enfrentaron a Gris que volvió a callarse.

Durante tres semanas siguientes continuaron las extracciones, ahora la isla empezaba a notar los efectos del polvo de carboncillo en toda la isla, la arena parecía que tenía un vertido de petróleo, los árboles del bosque aparentaban estar tachados, la mayoría de la hierba y las flores habían perdido su esplendor y por primera vez desde que tenían recuerdo convocaron una tertulia sin la presencia de don Lápiz. Ahora todos estaban sinceramente preocupados, Añil y Celeste representaban a los azules que comentaban que las aguas eran turbias, Bermellón y Carmesí que representaban los rojos decían que las frutas antaño rojas, ahora estaban oscurecidas, Esmeralda y Jade que hablaban por los verdes decían que ya sólo estaban a salvo en lo profundo del bosque, tapados por los árboles, pero por poco tiempo, Oro y Limón que defendían los intereses de los amarillos informaban que ya ni el sol atravesaba el polvo del aire, también Ámbar y Ocre que representaban a los naranjas estaban infelices, ya que apenas quedaban flores con sus colores, Blanco había desaparecido y nadie sabía donde estaba.

Faltaban casi dos semanas para la próxima reunión y todos empezaron a buscar soluciones, Marrón no podía hablar ya que estaba enferma y nadie recordaba que un color hubiera jamás enfermado. Carmesí propuso que el sol calentara el agua del mar para que lloviera, pero el sol ya no llegaba con fuerza, Jade dijo que ellos podían comenzar a limpiar mientras llegaban los profesionales, pero era evidente que la suciedad avanzaría más rápidamente de lo que podía limpiarse. Una vez más Gris pidió la palabra, -esta isla siempre fue nuestro hogar, no el de Lápiz, debemos parar la máquina y obligar a Lápiz a que limpie la isla-. Las palabras resonaron en la reunión… paralizar las máquinas de don Lápiz, obligarlo. Ámbar y Ocre lo sacaron a empujones, mientras que de los ojos de Marrón se escapaban lágrimas que enseguida entendieron por el disgusto de las palabras dichas por Gris, aunque nadie lo supo a ciencia cierta. Gris no volvió a hablar y se fue a la cima de la montaña, el único lugar donde no podía llegar la podredumbre del carboncillo. Hay quien afirma que aun está allí, llorando por sus amigos y por la isla.

Me despedí de aquel azul ceniza y fui hasta la playa a contemplar de lejos la isla, el invierno estaba en su apogeo y comprobé que ni así había vuelto el blanco a la cima. Después pensé en la historia y comprendí que una buena idea o una buena intención en ocasiones se pierde o malinterpreta simplemente por quien la dice.